Jurnalul lui Manon.

Mda. M-am blegit şi mi-e frică să nu vă zburătăcesc.
Cred că mi se trage de la jinx-ul ăla de uşă. …Că dacă o caut la simboluri, deschid cutia Pandorei şi rămân suspendată în meditaţii cu conotaţii fataliste, deci pasăm gândul distructiv, la coş, cu boltă. Ratăm aruncarea şi îl punem cu mâna.

Mi se întâmplă, ca de obicei, lucruri banale, însă nu le mai simt ca nenea Caragiale, enorme…
Iar însăşi mirarea faţă de acest fapt, în loc să fie dreaptă băţ, e…cum să zic io ca să evit aluziile la titel, că mă citesc minorii…e leşinată.
Deci, dau în gropi, ca fluturele în lampă.
…Chiar aşa, ce-o mai face fluturele meu? Că nu l-am mai văzut pe pervaz…

Ete, ieri, un exemplu de tâmpeală a mea…Vâsleam pe net, adânc, în noapte, cu două prietene. Conversam simultan. Eu, în derivă, ele, vii.
Prima fetiţă e nouă în zonă, bubuie de circumvoluţiuni şi am îndrăgit-o definitiv, că antenele mi-au rămas intacte. Şi ea m-a simpatizat pe mine, prima. 
Aseară se apucase, copil curios, să umble la şurubele, să-mi desfaca fin carcasa, ca să vadă ce mai ascunde manonul în interior.
M-am oţărât uşor la ea, şi am supărat-o, de vaca dracu ce sunt…

Cealaltă, pe firul doi al netului agonic, mi-a fost colegă de facultate, o frumoasă talentată cu inteligenţă brici, ei, şi mi-a dat buzna în mes ca să îmi spună că au trecut 20 de ani de când bântuiam tughedăr, pe la admitere, şi că îi flutură inimioara…
Iar eu, iar, blocată la creier, nu pot să bălmăjesc decât banalul: Şi ce, puiule, asta îţi arată că au trecut 20 de ani în care timpul a stat pe loc, tu ai rămas mişto.

…Gizăs Craist!

Azi dimineaţă, altă frână: grecul ăla bătrân de la care cumpăr eu legume cu gust, stătea pe bancă, în faţa magazinului, cu un alt bătrânel prieten (mă rog, or avea 50 de ani, de căciulă, dar îmi par expiraţi, cu ochii ăia, nuli).
Salut şi mă opresc pentru conversaţia zilnică ce include, bilingv, o mormăială veselă, de-a mea şi cuvântul sirtaki, de la el.
Bătrânelul prieten al grecului se uită la mine cu ochi de şarlă bătrână şi bungheşte în limba mea o propunere că, dacă n-am bărbat, să-mi facă lipeala cu nenea vânzătorul…
Altă dată aş fi avut replică plus că l-aş fi reglementat io aci, în Jurnal. Acum, însă, mă uit la el ca pisica în oglindă, mă răsucesc pe călcâie şi demarez instantaneu fără salutul de bai bai.

Aşa că de la ora asta îmi asum: pe loc, repaus, eu!
…Şi vă întreb: Ce faceţi, dragii mei prieteni?

Comanda, la voi!

Azi, Jurnalul e al vostru. Deci, cum sunteţi?

Am o stare de suspendare şi de freedom, ca musca în pânza de păianjen, şi mi-am dat seama de asta privind în ochii fetiţei de ieri, care îmi citeşte jurnalul şi mă admiră degeaba. Ea se aştepta să întâlnească un licurici, şi a găsit manonul în nirvană.

Aţi văzut la televizor ultima găselniţă a acrobaţilor? Se atârnă de o panglică, cu trupul ca un elastic, şi fac tot felul de drăcovenii pe acolo, se împletesc în propria persoană, mimează prăbuşirea…frumos.

Cam aşa sunt eu, acum, ruptă de real şi cocoţată la înălţimea de care am oroare, încercând un balet drastic, să nu vă pierd, însă pândită din umbră de ceea ce evit constant cam din perioada în care m-a îngenunchiat experienţa cu familia de paraziţi: anualul proces de conştiinţă, cu tot soborul de măciuci –ce am făcut până acum, ce am de gând să fac şi înnodătorul ce vreau eu de la mine…

M-am aşezat aseară în pat, sătulă de Discovery, şi am citit, la lumina lămpiţei, Dilema Veche. Nu înţeleg aproape nimic din textele alea atât de înţelepte încât uiţi ce dracu tratează, de la rândul 2 încolo…
Un articol, însă, mi-a atras atenţia, era un reportaj despre oamenii străzii din Bucureşti. Unii dintre ei, intelectuali, au ajuns în stradă din motive independente de voinţa lor, alţii caută boemia…Însă aproape toţi au speranţa că mâine va fi mai bine şi că vor scăpa. …Dar mâinele aduce acelaşi ieri, până când cotidianul îngroapă în nisip speranţa, iar statutul de om al străzii devine firesc şi stare de fapt perenă.

Mi-am ridicat privirea şi am proptit-o în uşa de la şifonier, care, în poziţia ei câş, părea sarcastică şi dădea camerei un aer neglijent. …Dacă voi ajunge şi eu la… adăpost?
Nu e nevoie decât de o pală de vânt, căci sufletul mi-e, deja, homeless.

Aşa e, azi, Manon. Se uită-n jos la ea şi nu vrea să coboare.

**
update 26 aprilie:
ziua europii. 9 mai (a nu se confunda cu ziua femeiei).

Am venit, azi, spre locul de muncă, având entuziasmul unei trepte de beton. M-a anchilozat şederea în casă, şi mi-a temperat voioşia faptul că am stârnit, pe aci, prin jurnal, nişte polemici şi tristeţi.

Aşa că updatez cu mâna moale.

***
M-am privit, acum două seri, în oglindă, că uitasem cum arăt. Şi am remarcat că în urma tunderii bretonului, din senin, săptămâna trecută,  semăn cu Leonaş.
Nu ştiu cine este Leonaş. 
Însă mi-l imaginez slăbuţ, imberb, timid şi peltic, cu alură de emo.
E bine, sunt simpatic.
…Că înainte de a-mi forfeca razant şi părinteşte, moţul, arătam ca fratele cel mare de la Bee Gees.

***
Sâmbătă seara am chemat la mine un băiat, pentru a propti la locul ei uşa de la şifonier, hâţânată. Evitasem zona cu grijă, pentru a nu deveni, din neatenţie, afiş.

Băiatul îmi citise povestea, aşa că a intrat în casă cu un zâmbet complice.
– Ce beleşti, mă, fasolea?
– Păi mă mir şi io, îmi imaginasem că uşa e o magaoaie.
– Bine, puiule, atunci te ocupi tu de ea? …Până scriu eu pe net, că mi se mutară prietenii, din jurnal, pe mes…
– Da, stai liniştită.

…După o jumătate de oră, i-am scurtat suferinţa şi l-am trimis acasă. Uşa era ca un căluţ neîmblânzit, sărea, când din balamaua, de sus, când din aia de la mijloc…

Şi mi-am adus aminte de un fost iubit, pe care l-am denumit codat, pe aci, verişorul, care se tot invită, de ceva timp, la o cafea.
Îl sun şi-i zic: Dacă te invit pe la mine şi îţi dau cafeaua aia, îmi pui şi mie uşa?
– Ţi-o pun!, zice el, sugestiv.

…Nu mi-a pus-o, evident.

Aşadar, să concluzionez: am o stare de spleen, energie minus 5, iar şifonierul mi se deschide pe principiul uşilor glisante ale trenului subteran, în lateral.
Aşa bifez începutul de săptămână.

M-am trezit dis-de-dimineaţă, pe la 11, cu ideea clară că, după curăţenia generală de fiecare sâmbătă, azi renunţăm la foame şi facem şi mâncărică, anume: ciorbiţă cu aromă de vită şi tocăniţă de ciuperci (facem, adică eu, dar mai vorbesc şi singură, prin casă…).
După care o să fug la şcoală, cu speranţa că a reparat nenea ăla netul şi voi avea un uikend plin de prieteni virtuali, alternativă fericită la cântecul de cuc din garsonieră.

Totul a mers ca uns, în condiţiile în care îmi înţelegeţi intenţia, nu mă refer la o rotiţă într-un angrenaj, ci la o coajă de banană… Gospodăreala e ca mersul pe bicicletă, nu uiţi niciodată mişcările, mai ales că micile accidente aferente îţi ridică adrenalina şi îţi dau senzaţia de dureros, deci, de viu.

Am terminat curăţenia şi am inspirat aerul, ăla, plin de parfumuri, cu inima îndoită… peste câtva timp, ele vor fi în război direct cu aromele de ceapă prăjită… Cu entuziasmul uşor moale, mi-am pregătit bucătărioara, şi am pus legumele la sfârâit şi fiert.
Ciupercile aveau o nuanţă de tristeţe resemnată, iar bucata de carne de vită, de dimensiunea unei inimi, costase cât un pui din ăla, mărişor, crescut în colivie până la momentul asasinării.

Tocăniţa a atins prima linia de sosire, delicioasă, cu ciupercile gumoase dar încă negre de supărare. Nu-i nimic, le voi scurta suferinţa, curând…
Am lăsat vita în oală, să-şi bage minţile-n cap şi să se acomodeze cu maldărul de legume, şi mă pune dracu să merg în cameră ca să iau un prosop din şifonier, zic, am timp de o băiţă, până se fierb cartofii…

Să ne înţelegem, până la acel moment nu-mi rupsesem nicio unghie, nu smintisem niciun colţ de mobilă.
Spărsesem doar scrumiera aia frumoasă, de la Ana Maria, care de data asta nu a mai căzut pe moale, căci preşul din bucătărie fusese la aerisit, pe geam, şi când mi l-a adus înapoi portarul, după zborul scurt în grădină, îl uitasem pe pat, să nu-i mai vină vreo idee…

Bref: deschid uşa de la şifonier şi în secunda aia biata bucată de lemn se desface din două ţâţâni, aia de sus şi aia de la mijloc, rămânând ţinută doar de cea de jos şi de braţele-mi nevolnice.
Uşa are o tonă, şi încremenesc cu ea în piept, ca Păcală cu ea în spate.
Dacă îi dau drumul pe picior, mă fracturez de nu mă văd, şi rup şi balamaua de jos.
N-o pot propti nicăieri, cum o mişc puţin, cum vrea să dea pe spate, în ecranul televizorului.
Încerc, voiniceşte, să o ademenesc spre făgaş. Făgaşul are şurubele.
Le scot, pe rând, cu grijă la balans, le scap, conform legilor fireşti, pe jos, şi mă îndoi spre balamaua ultimă, să îi smintesc şi ei şurubul, ca să scot uşa, de tot.
Şurubul e blocat. Îmi trebuie şurubelniţa din debara. Iar drumul nu e lung, locuiesc într-o chiuvetă cu garsonieră, deci am patru paşi de făcut… Sau unul, dacă m-ar chema Ghiţă Mureşan.

Mă resemnez cu gândul că sunt două posibilităţi: ori mă găsesc ăştia moartă aici, cu uşa-n braţe la datorie, fiind alertaţi de fumul din bucătărie, ori găsesc eu rapid o soluţie pentru a putea repara şifonierul.

Îmi trece prin minte, razant, ideea că e bine să ai pe cineva alături, singurătatea poate ucide…

Într-un efort supraomenesc, ce-mi aduce aminte fulgerător de locaţia rinichilor din dotare, împletesc uşa defectă peste cea din dreapta, şi reuşesc să iau şurubelniţa. Desţepenesc şurubul şi mă feresc la timp de bubuială, salvându-mi degetul de la picior în detrimentul bietului rucsac care-mi adăposteşte telefoanele.

Dar important este că zâmbesc, cu inima relaxată, o secundă, până când îmi aduc aminte de ciorbă.
… Cartofii sunt piure.

Las uşa sprijinită-n şifonier şi mă bate gândul să îmi chem un prieten în ajutor, sub acoperirea unei invitaţii la masă… Renunţ la idee, lumea mă ştie de gospodină bună, nu pot servi o tocăniţă neagră ca păcura şi o ciorbă cu aspect de mămăligă…
La şcoală nu am net, deci merg degeaba acolo… mai bine sorb trei furculiţe de supă şi mă proptesc la televizor, se pare că azi rămân pe celulă, îmi zic cu amar şi cu îngrijorare faţă de faptul că am devenit dependentă de internet… Internetul, ahh…

Şi în clipa aia îmi sclipeşte o idee… Acum un an, doi prieteni mi-au dat un stickişor de net wireless, pe care dacă-l bagi în fund la laptop, ai parte on and off de o jumate de yahoo messenger şi de pagini web  încărcate lejer, cu text intact şi X -uri în loc de poze.

Aşa că, iată, dragi mei, acum am net.
Da, sunt blocată în locaţie, da, scriu pe laptopul care n-are diacritice, dar comunic.

Există viaţă şi în izolare, iuhuu!!!

Măi, băieţii mamei, daţi urechea încoace, să vă zic neşte chestii care vă vor feri în viitor de papuci în cap, întristare şi suspin…

Mă tot roade, de ceva timp, un subiect. Dar săptămâna trecută, când mi-a venit una mikă, supărată, la consiliere, am promis că o să atac, în curând, cestiunea…

Şi m-am trezit cu poftă de urechere…

Aşadar.
Fetiţa era tristă pentru că, după o perioadă roz, masculul îi spune, din neant, că ar fi bine să rămână prieteni.

Şi acum, lecţia: când ai de gând să părăseşti femeia, nu pronunţa cuvântul prietenie. E ca şi cum călăul, în timp ce-ţi petrece funia de gât, te întreabă, culant, dacă nodul nu te deranjează prea tare.

Nu există prietenie instant, după apocalipsă. Părăsitorul este detaşat, deci dispus, părăsitul este victimă, deci are cuţitul încă în inimă.
Victima trebuie să acorde prietenie, nu invers. …Când vine timpul, cu roata lui, cu tot.

Ceea ce-mi aduce aminte, invariabil, de o experienţă de-a mea.
Eu eram lulea, el, un Casanova, care funcţiona pe principiul trei, simultan.
Când, depăşit de situaţie, mi-a propus să fim prieteni, am simţit, ca noi, toate (fetele ştiu ce spun), că l-aş pune pe cruce şi l-aş gâdila cu briciul la organul gândirii.

…Am trecut peste poveste, sunt mulţi ani de atunci, şi a urmat firescul: din clipa în care m-am vindecat forţat de iubire, i-am acordat prietenia, şi bărbatul acela face parte din viaţa mea, ca verişor.

Însă iată paradox: de opt ani încoace, amândoi luptăm în paralel: eu îi spun că vreau doar prietenie, el mă vrea cu tot cu aşternut, la drum de seară, căci a copt, în timp, iubirea.

…Ocazii cu care îi subliniez că el, mentorul meu, m-a învăţat că prietenia este sfântă, nu e rost s-o pângărim…
Şi îl pup apăsat pe frunte, creştineşte, pentru a-i aduce aminte sângelui să se întoarcă la nava mamă.

**
update 22 aprilie:
imbratisare virtuala. E ceea ce se oferă pe net, când ai sufletul plin de sentimente, şi nu lasă urme de verighetă, pe deget.

Am slăbit şi m-am ascuţit ca un creion, vorba lui nea tudoran, deci azi dimineaţă am plecat spre şcoală, cu urticaria pitită, gagică fudulă.

Barometrul meu de femeie sexy se află la parterul unui bloc învecinat, păzeşte parcarea. E bătrân şi portar vechi în meserie, cu priviri lingătoare de vulpe. Eu fiind găina.

Aveam, azi dimineaţă, din platforme până-n moţ, un metru şapteşcinci, pantaloni mulaţi şi guriţă glossată.

Portarul nu mă cunoaşte personal, dar când sunt mişto, îmi vorbeşte. Când nu sunt, mă priveşte resemnat.
Eram curioasă şi exaltată, să văd reacţia de azi, dar uşor îngrijorată de faptul că am canalele vestibulare vraişte, lucru confirmat în garsonieră, după cafea, de colţurile de mobilă, întristate, pe care le-am bruscat în năuceală.

Aşadar, mergeam apăsat, plantând porumbi -că aşa merg makedonii, şi prind cu coada urechii reacţia lu’ nenea, e frumos azi afară, sărumâna. Simt cum îmi creşte inima de bucurie.

…Şi nu văd bolovanul iţit din trotuar, deci îl iau, cu vârful pantofului, din plin.
Corpul desenează vag un arc de cerc, rămâne suspendat o secundă în eternitate, mă dezechilibrez şi mă proptesc în celălalt picior, ca la şotron. Mă repliez, aşezând pe pământ şi talpa vătămată de impact, cu graţia dobândită în ani de dansuri populare şi bag în viteza a cincea, instant.

În spatele meu, o tăcere siderală.
În mine, o jenă de plumb.

…Al dracu de canal vestibular, cum îmi tai tu echilibrul când îmi flutură şi mie, a trufie, feminitatea…

**
update 21 aprilie:
nona pentru mama. Nona pentru mama as in noră pentru mama? Da-mi mail, dragule, să îţi explic pe larg, elementarul: tastează, dacă vrei fericire, nevastă pentru mine, nu noră pentru mă-ta, că iese cu păruială între muieri.

După o trântă serioasă, care a durat mai mult decât cere regulamenul, iată că primăvara a câştigat bătălia cu iarna, în mijloc de aprilie. A năvălit căldura, şi soarele face revizia tunurilor de caniculă. Urmează o vară lungă, răzbunătoare.

Ploicica de aseară a coborât ameninţătorul nor de cenuşă vulcanică în casele noastre, iar aerul a rămas curat, ca plumbul de la ţevile de eşapament. Ne-am întors la poluarea zilnică, cu care suntem obişnuiţi, deci nu mai avem motive de panică.

Mi-e groază de frig, dar detest canicula căci mă transpiră la musteaţă, unde mai pui că, pictată cu buburuţele mâncătoare ale urticariei, va trebui să folosesc mâneci lungi. …Alt prilej de articol în jurnal, la momentul potrivit.
Om vedea.

Corpul meu slăbit are nevoie de încărcarea bateriilor, aşa că voi trage o fugă la tata acasă, în curând.

Nu vreau să vorbesc într-un ceas rău, dar de când nu mai iau pastilele care ar trebui să-mi susţină ficatul, pe numele lor, silimarină, parcă nici urticaria nu mă mai sâcâie atat de mult. …Sau o fi de la inaniţie, că dacă eu nu mănânc nimic, n-are nici ea prilej de erupţie?

Am nişte ciuperci moarte prin frigider, aş găti o tocăniţă din ele, că mi-e aşa de foame de aş rupe cu dinţii carton…Poate-mi fac curaj şi mă reapuc de mâncat.

Luna viitoare e ziua mea de naştere, şi voi încropi, în camera de comentarii, un chef virtual, aşa cum făceam pe vremuri cu regretatul meu prieten, Alex. O să vedeţi cum e, vorbim atunci.

V-aţi plictisit, nu? Aşa sunt eu, dragilor, când nu mă doare nimic şi mă bucur în taină de fluturel.
…Banal de cuminţică. Şi călduţ moale.
Vă pun şi poza; zâmbetul şi iubirea din ochi sunt vă sunt destinate.

Vă mulţumesc pentru că sunteţi.